Coin des potes - 2006

Retrouver le CR - Reportage de notre
Balade des Montagnes Livradoises

Par Solo

Retour aux sources !

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Je vais vous conter ma vision personelle de la balade 2006 du 14 juillet qu'on appelle désormais la Livradoise gravillonnée ! Nous remercions chaleureusement la DDE de l'Allier pour ses efforts tenaces : mettre du gravillon sur toutes les routes viroleuses de montagne agace quelque peu le motard qui cherche à claquer un chrono loin des nationales encombrées de camping cars et parsemées de boîtes à images !

Revenons à mes préparatifs de départ ! J'ai décidé d'utiliser ma Transalp pour fêter notre demie décade de vie commune, la moitié de la circonférence de la terre ensemble. Je cherchais d'ailleurs à lui donner un nom comme à la plupart de mes motos. Le Bol d'Or s'appelait « Mad run », le XJ s'appelle B52 depuis la fameuse balade du Touquet. Je pense que je pourrais vous donner le patronyme de ma meule à la fin de ce CR.

Le vendredi précédent mon départ, je me posais des questions sur la tenue de route louvoyante et les grognements qu'elle émettait parfois. De retour nocturne « d'une chouille » avec des potes, je déambulais en nocturne le long des voies ferrées à Saint Pierrre des Corps. Je mis sur le dos du breuvage de Bacchus les trajectoires approximatives. Pourtant loin d'un fort état d'imprégnation, je maudissais les régimes draconiens qui me fragilise face aux assauts des agapes rabelaisiennes!

Le lendemain, j' entrepris d'éclaircir le mystère:soit le Solo tient le vin comme une amphore tombée du quai, soit la moto est bonne à jeter ! Justement, nul besoin de s'en cacher, on ne jette rien chez moi !

Déjà proche des 75 000 bornes, le vétouine a repris vie suite à des pannes que mes prédécesseurs considéraient comme irrémédiable ! D'où un prix d'achat modeste ! Nous avons pris un malin plaisir à relancer la carrière de véhicule dont personne ne voulait ! Un petit coup de soudure ou un marbre et hop, vogue l'esquif !

Rassurez- vous, ce coup-ci, je n'ai pas ressoudé le cadre à l'arc, c'était le roulement arrière qui crachait ses billes, ça n'aime pas les routes salées hivernales ! Pour éviter d'avoir une chaussette façon Olaf-dans-le-Morvan, je monte un « pont de pierre » à l'arrière avant que la toile du matelas apparaisse !

Je pars donc le 13 juillet, à la fraîche. Je dois être à Vichy à 18h, j'ai donc le temps de musarder par le réseau secondaire et c'est ma seconde nature, je branche le pilotage automatique.

Le Solo s'éloigne de sa cité et il sent ses petites épines qui le démangent. Le hérisson n'aime pas trop le goudron fondu, alors il suit les routes ombragées, il connait bien les petits ruisseaux raffréchissants et quitte à faire la route, autant prendre le temps de faire quelques clichés pour illustrer en partie l'épopée bruyante de « l'homme à la moto », celui qui traversait le pays comme un boulet de canon, comme dans la chanson de la môme Piaf !

Jamais l'expression « tirer à boulet rouge » n'a eu autant de relief depuis quelques temps, alors je vous livre quelques pistes, mes sources d'inspiration.

Maintenant que vous connaissez Banco Niglo, faites une partie du voyage en images dans la réalité qui illustre la fiction de Canon Ball.

Je suis la vallée de l'Indre à l'ombre du côteau calcaire, je vous conseille le sentier de la Suise tourangelle à Courçay, sa résurgence qui sort de la pierre calcaire au milieu des plantes aquatiques et sa ruche sauvage sur la falaise. Je remonte aux affluents en longeant maintenant l'Indrois jusqu'à Montrésor.

Aurait-il un trésor dans cette bourgade ? Je confirme que le carosse chargée d'or du Boyard n'est pas embourbée dans la tourbe des terres de l'Est, il est parvenu jusqu'ici et séjourne à l'abri dans l'épaisseur d'une tour ! Je l'ai moi-même contemplé, des couronnes incrustées de pierres précieuses !

Je traverse ensuite la champagne berrichonne, ennuyeuse pour qui ne connait les tensions et les combats qui sommeillent encore et dont je vous livre les traces. Le chrome hexavalent, les boues de tannerie hantent encore la vallée de la Céphon et les habitants préservent les marques de résistance au poison.

Les 189 signataires de la pétition pourront certainement vous parler des luttes anciennes que la poussière et les toiles d'araignée ne suffisent pas à occulter.

Je fais le plein de ma machine à Levroux, dans une station automatique deshumanisée. Où sont les relais d'autan qui faisaient café-épicerie-tabac? On pouvait prendre le souffle des campagnes, boire un jus avec les maquignons en blouse grise qui dévisageaient le nouveau venu. Mon réservoir se contente d'un peu de gazoline, à peine quatre litres au cent.

A la sortie du village, je ralentis à l'approche d'un calvaire, j'ai su jadis y faire une pause pour décoder la phraséologie lithurgique. Sur la route quasie rectiligne qui conduit à Issoudun, d'immense dépôt de paille, haut comme des immeubles barrent l'horizon. Un exploitant égaye chaque année l'entrée de sa propriété céréalière en semant des fleurs le long de ses champs, j'ai stoppé à cet endroit  poétique l'année dernière, en revenant d'Annecy. Je n'ai pas su s'il s'agissait d'un lecteur de Giono. Ici, ce n'est pourtant pas « Collines »  mais un remake berrichon de la Beauce !

J'occupe ma route en repensant aux fameuses puces moto d'Issoudun qui se déroulent deux fois l'an, je suis d'ailleurs un inconditionnel de ce genre de manifestation. Je me remémore les bonnes affaires et les rencontres inattendues des précédentes éditions.

Je sais que je dois traverser encore ce grand désert de chaume jusqu'à la forêt de Troncay. Seuls les panaches de poussière qui s'échapent des gigantesques moissonneuses attirent l'attention des voyageurs. Dans les volutes de chaleur, on croirait des insectes ou des vaisseaux galactiques.

Je fais une halte pour déchiffrer une stèle érigée pour un FTP fusillé par les nazis. Drôle d'endroit pour la guérilla !

Châteauneuf sur Cher n'est pas une énigme pour moi. Jadis, on m'a appris à lire dans les pierres anciennes. La bâtisse aux larges fenêtres qui domine la villle s'élève certainement à l'emplacement de la forteresse médièvale. Les forteresses humides n'avaient plus les faveurs des nobliaux, à la Renaissance. Je fais le tour de la place forte mais la chaleur commence à se faire acablante, il est  

bientôt temps de faire une pause. Je prends la direction de Saint Amand Montrond, ville où mes ascendents séjournèrent jadis, non loin de la place carrée. Je me trouve donc dans le centre géographique de la France, une stèle de pierre en atteste sur la nationale à Bruère Allican.

Je sirote mon kawa en terrasse sur la place de St Amand et mon téléphone égrène des messages amicaux, on m'attend aussi à Orcival et dans la vallée de la Sioule.

Je traverse la fameuse futaie Colbert, dont les chêne servaient à construire les bateaux de la Royale sous LouisXIV. J'écarquille les yeux, je suis pris d'hallucination subite, une coque de bateau se profile face à moi sur la route ! Je stoppe net ma machine et j'ôte mon heaume. Quel est donc cet engin hybride qui roule sur l'asphalte surchauffé?

Il arrive à ma hauteur et je vois le conducteur qui me salue:c'est un engin amphibie de l'armée de terre, il vient certainement  de Bourges et se dirige vers les champs Elysées pour le défilé du 14 juillet !

Je traverse Cérilly, laissant Bourbon l'Archambault sur ma gauche mais à Ville franche sur Allier, je dois stopper, tenaillé par la faim. Je me restaure sur le pouce à l'ombre des tilleuls.

Plus je me rapproche du Massif central, plus l'excitation me gagne. Je retrouve des itinèraires anciens, connus de mes parents lorsque nous séjournions en Creuse, à la fin des années soixante. La pause méridienne brûlante incite plus à la sieste qu'à rouler. L'autochtone déserte le macadam et j'en profite pour me rapprocher de mes sources. Je traverse un plateau par des routes sinueuses entre Saint Pourçain et la vallée de la Sioule. Les routes forestières ne sont pas larges et je n'ai pas encore de lièvre pour m'étalonner mais une petite voix me murmure que le payasage défile suffisament vite, je crains plus la collision avec le chevreuil qu'autre chose !

Je rejoins enfin la rivière, déjà un grondement de moteur se rapproche, un rien rageur ! Les gorges résonnent des montées en régime de ce que j'identifie commme un quatre pattes de moyene cylindrée. Un 4OO bandit passe à ma portée, une tresse blonde s'échappe de l'intégral. je rentre en lice  à mon tour. Je suis les méandres de la rivière bon train, apercevant de temps à autre la silhouette gracile de ma cible. Jusqu'au Pont de Menat, je donne la charge ! Peine perdue !

Prêt à couper la nationale 144 qui descend sur Clermond, j'aperçois mon gibier qui me nargue sur le parking de l'auberge, la visière irridium relevée, un splendide sourire triomphant émane du jolie minois d'une jeune femme. Je fais un signe amical de la main et je prends la direction de Saint Rémy de Blot alors que la Suzuki s'éloigne vers Saint Eloi les Mines.

Plus de respect pour les retraités de l'arsouille, les jeunes ! Quand on parle du sexe faible, reste à savoir où se situe la faille, visiblement pas en pilotage ! dis-je en grinçant des dents !

Je monte faire la sieste au château-rocher qui domine de très haut la vallée, méditant sur le poète qui prétend que la femme est l'avenir de l'homme. . . . Cela m'apprendra à essayer de suivre une amazone immatriculée dans le Puy de Dôme !

A l'ombre de la forteresse qui défendait la Haute Marche, je me repose en attendant la prochaine confrontation, une petite spéciale « Pont de Menat-rond point de la station de Saint Eloi »disputée entre un vieux twin fatigué piloté par Broken Bones Niglo himself et une Dominator tappée à outrance, façon XR de Baja et qui crache ses 65 mustangs au travers d' un supertrapp ! Bien placé pour savoir ce qu'elle a dans les tripes pour l'avoir assemblée, je ne donnerais aucune chance à  la machine de Loli de me distancer avec ce moulin, sorti de mon propre atelier !

Que nenni ! L'élève dépasse désormais le mentor et malgré quelques manoeuvres tazmaniennes à la limite des rétroviseurs des chicanes mobiles, je suis derrière dans la grande circonvolution qui descend vers l'ancienne cité minière. Je vois le trail vermillon remonter en wheeling vers la statue du mineur de bronze. Je stoppe  à côté « du tube » ressucité depuis peu . Je suis bon pour payer la truffade à Orcival, pari perdu !

Les temps changent, un petit bout de femme rousse qui a la moitié de mon âge m'en remontre !

Des grosses gouttes innondent mon front, je m'éveille au pied du château-fort, allongé dans les hautes herbes, j'ai dû rêver encore !

J'irai bien boire une mousse chez Win le hollandais, le patron du camping Moto Touché ou revisiter les nouvelles salles du musée Baster à Riom, mais je crains d'y passer la journée, je dois me diriger vers Vichy, cité emblématique que mon clan contourne depuis plusieurs décennies. . .

Justement, il faut vaincre les vieilles rancunes et se rendre dans « le coeur de la bête » !

Je franchis l'Allier et j'aperçois un parc le long de l'affluent de la Loire que je n'imaginais pas aussi large à cet endroit, ça change de St Privat sur Allier que j'ai découvert avec mon pote Boubou pour enduriser. Je pose la moto et je m'allonge à l'ombre pour décoder le plan fourni par le Jé. Décidant de m'enquérir des directions, j'apostrophe très poliment une dame chic qui traverse le square, elle décline ma demande d'un geste dédaigneux, le look motard ne passe pas bien chez certaines curistes ! Mais pas de généralisation hâtive, une sympathique grand-mère m'indique où trouver la rue que je cherche. Une fois repéré mon point de chute, je décide de visiter le parc des sources, ça bouillonne sous terre ! Sous un pavillon, celui de la source Chomel, se tient une exposition de peinture, cela me laisse un peu froid à vrai dire. Pour finir, croyant m'éclipser par une porte dérobée, je me retrouve projeté au milieu d'un cocktail huppé où je ne passe pas complètement inaperçu !

Je retourne attendre l'arrivée des potes prévus à 18h, je m'allonge sur des marches, face à un temple que je suppose réformé. A l'heure dite, j'entends le sifflement caractéristique de l'injection qui souffle dans un tri d'outre Manche, Talau et Bagghera arrive du Sud, Pau exactement.

Une fenêtre de l'édifice religieux est une jeune femme vêtue d'un long manteau noir et d'une toque m'apostrophe, alors que je demande à Talau si le voyage s'est bien déroulé.